Caro António,
Há escritores de quem gostamos. E depois há escritores que se nos enfiam debaixo da pele e entram em circulação, misturados com a tinta no papel, a nicotina fumegante, a melancolia dos fins de tarde de outono e a raiva de ainda não sabermos dizer ao mundo ao que viemos. O António foi isso para mim: não apenas...
